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LA GINESTRA
Mirala ‘n po’‘sa ginestra;
è nata ne’ la greppa
d’una liscia,
e se ne sta lì,
solitaria:
fa da guardia
a li cordoni ingialliti
e a’la foggia rugginosa
de’ la vecchia cava vòta
dove, quando ci passi,
pòi sentì l’eco de’le
subbie sul masso
e pòi vedè l’sudore
venì giù da ‘na fronte
antica, mescolato
a’la polvere bigia,
imbiattata ne’le grinze
del muso.
Altri tempi, forse.
Ma anco ora ‘l pane
è duro da mastica’
pell’altre vie.
Mirala ‘n po’
‘sa ginestra;
s’è impentata
s’un pozzale
d’acqua morta
dove giòcano
du’ capucchioni neri
e l’anguille dormeno
col capo ficcato ne’la rena.
Mi sembra ieri
c’ andàvamo, d’agosto,
a anguillà.
Svotàvamo li pozzi co’ li secchi
e l’anguille rimanevano fòri
a boccheggià;
ma ‘un le potevi piglià
co’ le mane:
sguittavano e s’imbucavano
sotto le radiche dell’oltani.
Ci voleva le forchette
pe’ inciccialle e mettele
n’un chiozzero.
Poi, a bruzzeretto,
ce le mangiàvamo arosto,
col vino
bianco,
forte,
bòno:
procanico e biancone
de’le Solane o del Pradaccio
Se cammini pe’ li viottoli,
all’ombra de’ li mucchi e de’le
mortelle,
da ‘le vigne abbandonate,
pòi sentì il colpo pieno
del bidente
che sfurica le mòtte secche
ne’ le prese da rizappà
e pòi vede’ le cannottiere di
cotone,
bagnate, inchiodate,su’ le
schiene piegate de’ li Secchetai,
de’ li Fetovaiesi, de’ li
Vallebuiesi.
Altri tempi, forse.
Ma anco ora ‘l pane
è duro da masticà
pell’altre vie.
Mirala ‘n po’,
‘sa ginestra;
ha messo le radiche
sotto l’asfalto,
su’ la salita
de’ la Cavallina.
Si da la gaglia,
ritta e gonfia com’è,
su’le macchine
de’li primi turisti
e ‘l su’ profumo
li confonde
fino a che ‘un si fermano
e ne coglieno ‘na rama.
Prima, quando la via
era fatta di buche e di sassi,
li su’ fiori cascavano
ne’le rotate lasciate da li camio
carichi di cigli e curve,
finivano ne’le zoccolate
fonde de li somari,
inzomati fino a scoppià.
Li fiori gialli, appassiti dal vento,
si posavano su li piedi
de’ le donne,
che si mòvevano piano
co’ le cestine
piène
tenute co’ ‘n cencio sul capo,
o coll’aveggino
de’ la minestra
calda
di mezzogiorno ‘n mano,
da portà all’omeni di casa,
persi
ne’ le cave o ne ‘le vigne;
cascavano li fiori su li loro sogni
ch’è come se li vedessi splende’,
ora,dopo tanto tempo:
lampare accese sul buio del mare.
Scivolavano i fiori appassiti dal sole
sul loro sguardo
arente,
inorbecchito,
lesto.
Altri tempi,forse.
Ma anco per loro, ora,
‘l pane è duro da masticà
pell’altre vie.
Mirala ‘n po’,
‘sa ginestra;
la vedi spuntà ‘n mezzo
all’altri pruni gialli,
attaccata a ‘n buscione,
e ti sembra ‘n montericoglie.
Ma poi, se guardi meglio
‘un dubità,
la riconosci al volo.
Come un’idea bòna
in mezzo a quelle tonte
de’le gnogne.
LIVORNO 18-03-2006
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